Le sang et le miel. Ft. Morrigan

« Allez Guy file nous ta bourse ! » Trois autres vauriens s'approchent pour encercler la victime. Un vieillard aux grandes mains abîmées Guy Marchand le laitier du village. Il avait un petit terrain mais le troupeau allait bien. En cette période de disette ses vaches étaient les seules grasses à donner encore du lait. Alors aussi sec qu'était le corps du vieux paysan sa bourse elle était pleine. De quoi attirer la convoitise des malotrus, comme ceux de cette bande de voyous aux dents noires et aux ventres vides. Ils faisaient des ravages dans les environs depuis le début de l'hiver. La tension dans l'atmosphère commença à exciter les poules et les chiens dans la ruelle.

Balian était à son atelier, au moment des faits, occupé à réparer la lame d'une épée de guerre. Le marteau qu'il tenait en main frappait avec la rythmique d'un métronome sur la matière. Il était forgeron de métier. Il était né ici et n'en était jamais parti comme son père et le père de son père avant lui. Dans le village tout le monde le connaissait. C'était un homme tranquille, peu causant, serviable avec son prochain. On le voyait rarement autrement qu'ainsi à travailler dans sa forge. De nombreuses rumeurs circulaient à son sujet. Mais en vérité, depuis que ses sœurs étaient parties, plus personne ne savait rien sur lui.

« Maintenant ça suffit le vieillard. On rigole plus ! » Le cercle se resserra autour de pauvre Marchand qui se ratatina de peur. Des gémissements apeurés se mirent à supplier. Les enfants qui couraient par là s'arrêtèrent pour scruter la scène. Le raquette était une monnaie courante dans ces coins de rue. Mais il était rare que l'on s'en prenne directement aux plus faibles sans lui laisser une chance. Les ricanements des quatre truands leur firent prendre la poudre d'escampette. Il y eu des éclats de voix et plus rien. Un brusque silence s'imposa dans la courette du laitier.

Un silence que le doux Balian reconnaissait pour l'avoir trop souvent entendu. Il suspendait donc son ouvrage pour s’intéresser à ce qui se passait de l'autre côté de sa rue. Le marteau encore dans sa poigne de fer il s'avançait sur le seuil de son atelier. C'était un homme assez grand et fort. Le travail du métal lui avait musclé les épaules et le dos. Il portait le tablier de cuir et les marques de sa corporation. Ses yeux gris-verts d'un calme olympien se posèrent sur le groupe. Un étrange charisme, dont il n'avait pas conscience lui-même, émanait de sa personne. Balian comprit immédiatement la situation. Sa voix gutturale engagea le quatuor à cesser de harceler le fermier. Une altercation qui trouva aussitôt réponse :

« Vire de là le taiseux c'est pas tes oignons... »

L'un des gamins, un rouquin au teint maladif, sortit alors un cotutelle de sa ceinture. Il allongea le bras fendant l'air d'un geste menaçant. Ici tout le monde apprenait à manier une lame. Le forgeron le contempla avant de pousser un soupir résigné. Il déposa la tête du marteau sur le sol et s'avança mains nues dans la lumière de l'aube. Il aurait pu régler leur compte à ces idiots en quelques coups. Mais c'était un homme qui n'aimait pas la violence. Il était pacifiste. De mémoire d'homme on ne connaissait à Ibelin aucune colère véritable. Lorsque la lame vola dans sa direction, il braqua son bras en défense, et approcha d'un mètre supplémentaire vers l'agresseur.

La rixe permit au vieux Marchand de s'évaporer dans la nature. Malheureusement les choses n'en resteraient pas là. Balian parvint même à tenir les jeunots en respect pendant un bon moment. Mais les petits teigneux en furent excités et déterminés à prendre le dessus sur ce prétendu héros. A leur imprécation furieuse l'artisan opposait le plus grand des silence. La violence appelait la violence et le forgeron s'était juré de ne jamais y avoir recours. Loin d'être une victime Ibelin tentait simplement d'inculquer une leçon aux garnements. Ils finirent par le mettre à terre et entreprirent de le rouer de coups. Comme l'homme n'opposait toujours pas de résistance, ils y allèrent de leurs pieds et de leurs poings.

L'altercation faisait un tapage qui attirèrent les gens des alentours. Des murmures montaient lentement dans le vent du matin. « Balian, le Forgeron, attaqué en traite par les Renardeaux. » Ceux qui assistaient au tableau se demandaient pourquoi il ne se débattait pas. Quelqu'un proposait d'aller faire prévenir l'apprenti de ce qui se passait. En attendant... personne n'osait intervenir dans le règlement de compte sans fois, ni loi.

« Ah ! Non... QUEST CE QUE... ! » Le petit leader, aux dents de lapin, recule un pas après l'autre dans la terre boueuse. Les yeux écarquillés de stupeur lui donne un air de bête ahurie. Une vache qui vient de voir un loup. Ses camarades n'ont pas l'air d'aller mieux que lui. Ils sont les quatre à s'écarter en poussant des cris étranges. Ibelin le forgeron fût ainsi libéré de ses tortionnaires juvéniles. D'abord, il tendit l'oreille prudemment et attendit un peu. Cela pourrait être une entourloupe, une tactique, destinée à lui faire baisser sa garde, pour mieux reprendre ensuite. La misère était parfois une véritable inspiratrice de cruauté et de bassesses.

Rien ne se passa. Les autres ne viennent pas non plus vers l'homme à terre. Plus personne ne fait attention à Balian. Il pu se redresser et s’asseoir sur le sol. Les pieds des garçons avaient beau avoir été vicieux, la carrure de l'artisan, l'avait bien préservé. Il sent quelques contusions au niveau des côtes. Le goût du sang sur sa langue le met en alerte. Il rassemble cette substance dans sa salive pour l'évacuer aussitôt sur le sol. Il porte alors sa main vers son crâne. La paume ouverte devant ses yeux est rouge carmin. Il gronde un peu.

« NON !  PITIER ! PITIEEEEE ! » Les halètement du bovin seraient risibles sans cette expression de peur. Deux de ses larbins viennent de prendre leurs jambes à leurs cous. Ils débattent comme des rats dans la ruelle. Leurs cris de panique ne fait plus qu'un son indistinct dans la fin de l'aube. Balian qui est maintenant debout s'est immobilisé. Statufié comme si Méduse venait de le prendre pour victime.

Voir Morrigan tourner les talons provoque un électrochoc dans l'esprit du forgeron. Il sort brutalement de sa stupéfaction et d'un seul mouvement il s'élance à la poursuite de cette femme. C'est elle. Elle est telle qu'il s'en souvient et qu'il en rêve presque toutes les nuits. Même si l'envie est forte Balian contient son hurlement qui pourrait la faire fuir plus vite encore. Il ne veut pas l'effrayer. Il souhaite seulement... ne serait-ce que pouvoir lui parler.

La foule se divise pour faire un passage. La réaction d'Ibelin est presque aussi déstabilisante que tout ce qui vient de se passer. On ne l'a jamais vue animé par autant de détermination. La passion qui transparaît sur son visage. Ce qui provoque des commentaires vinaigrés des vieilles. Lui qu'on croyait eunuque aurait finalement quelques émois. Il faille ce soit avec une Sorcière ! Diablerie... La magicienne a du faire de sa magie. Certains envisagent de suivre leurs pas pour arrêter le brave Balian dans son élan de folie. Mais personne ne l'aurait pu.

L'homme ignore tout ce qui se passe autour de lui. Il ne pense plus à rien non plus. Son seul horizon est cette silhouette qui se glisse dans les ruelles du village. Il lui court après elle comme si sa vie en dépendait. C'est d'ailleurs l'impression qui s'est emparée de lui tandis que son esprit le ramène à cette nuit pluvieuse.  Cette nuit qu'il fantasme depuis toutes ces années.

« ATTEND !  ATTEND ! » La tension dans le fond de sa voix a quelque-chose de vibrant. On sent une sorte de supplication mystérieuse.

Par peur de la voir s'envoler l'épris se prend d'un élan audacieux. Il accélère, rattrape sa Muse, et referme sa main sur son bras. Il lui redemande d'attendre en pressant cette manifestation divine entre ses doigts de paysan. Il attend qu'elle s'arrête de marcher pour la relâcher lentement.

« Attend... » Lui demande-t-il encore, mais cette fois plus bas, aussi révérencieux qu'il le fût à leur première rencontre. Il ne sent plus rien. Rien d'autre que cette pulssion de vie presque primaire. Ses yeux gris-verts scrute son visage avec une intensité terrible. Balian ne se souvient pas d'avoir été aussi ému depuis très très longtemps. Il ne se souvenait pas de la façon dont peut battre un cœur amoureux. Mais il sent son cœur battre contre sa cage thoracique avec la force d'un galop de cheval. Il le sait, il l'aime, il l'aime toujours et comme au premier jour.

« Te souviens-tu ? » L'émotion lui tord légèrement la gorge. Il a du sang sur le crâne, les habits abîmés par la bagarre. Pourtant l'amour lui donne de l'allure. Son cœur de vieux loup solitaire est réanimé. Il se retrouve comme dans sa jeunesse face à cette splendide créature. Cette vision inspiratrice lui inspire un courage impromptu et Balian approche plus près.

Balian Ibelin contemplait cette fantastique apparition de son passé. Il était captivé et sentait des sentiments confus se battre en lui. Il y a aussi l'adrénaline qui circule dans ses veines et qui joue sur ses sens. Il découvre cette femme maintenant qu'elle se trouve à une poignée de centimètres de lui. Elle n'a pas changé. Elle est exactement la même que dans son souvenir. Cela le stupéfiât. Il songe une seconde que les vieille on peut-être raison et que quelque sort est à l’œuvre. Mais il sait aussi que cela, si c'était vrai, n'a aucune importance. Elle pourrait-elle un démon qu'il ne l'en aimerait pas moins. Car songeait-il, il l'avait vue du regard de l'amant, quand il n'y a plus rien pour se dissimuler aux yeux de l'autre.

Il ne parle pas intrigué par la déception qu'il lit au fond des prunelles noires de la belle. Mais Balian ne parle pas beaucoup en général. Il veut surtout comprendre. Sa respiration est apaisée car son âge ne l'empêche pas encore de faire les exercices quotidiens. D'ailleurs naturellement, devant Morrigan il est droit. Il n'a plus à jouer les pantins puisque les enfants sont partis. Un frisson parcourue l'échine du Forgeron. Il ne savait d'où cela provient car il n'avait pas froid du tout. Au contraire, son corps est encore chaud et bouillonnant de la rixe et de la course faite dans les rues.

Les premiers mots de la belle furent d'une dureté à laquelle il ne s'attendait pas. Il lui rendit son bras après une accusation de ce genre. Ibelin est devenu un homme sage avec les années. Il ne s'exprime jamais pour ne rien dire.

« Non. Tu ne t'ai pas trompée Belle de Nuit. » Tel est le nom qu'il lui a donné en son esprit.

Il fait encore un pas vers elle lui donnant ainsi la possibilité de voir de ses yeux. Il est le même, bien que du gris parcours ses cheveux et qu'il possède de nouvelles cicatrices sur ses bras. Ses yeux se fixent à ceux de la Magicienne. Ils n'ont plus rien d'éteints. « Je suis Balian d''Ibelin. Le Forgeron qui t'as accueilli chez lui. Il y a vingt-huit années. Je suis cet homme. » En prononçant ces mots l'homme alla écarter du revers d'une main les cheveux de geais du visage de sa Muse.

Il n'y a aucune hésitation en lui. Même la froideur de la Belle ne peut atteindre son âme. Car son amour pour elle est solide comme l'est le cristal. Son cœur seulement qui tambourine à la chamade. La douceur des cheveux de cette femme lui donne l'impression de caresser de la soie. Il se souvient avoir fait ce geste cette nuit-là. Il se souvient aussi de la pluie qui les avaient alourdis sur ses épaules. Soudain, il voudrait qu'il pleuve pour l'aider à les sécher une nouvelle fois.

« Ne te fie pas à ce que viens de voir. » Lui demanda-t-il d'une voix paisible puisqu'il comprenait son trouble. Ils s'étaient laissés alors qu'il était jeune, à l'apogée de sa vie. « Car ni ma sagesse, ni ma force, ne m'ont quitté. » De cela tout ceux du village pourrait en témoigner pour lui. Ibelin était l'un des plus brave. Son refût du combat était ainsi accepté comme une bizarrerie. Mais on le respectait d'autant plus. Il posa sa main sur sa joue, la couvrant presque entièrement. Une main de forgeron, grande, forte, creusée par les outils. La chaleur de sa paume irradiait sur cette peau douce et veloutée. Balian avait si souvent rêvé de cette peau. Son pouce caressa l'arrête de la machoir. « C'est cette sagesse et cette force qui m'ont guidé. » Lui dit-il encore tranquille comme s'il expliquait cela en précepteur. Il avait aujourd'hui de l'expérience et de l'assurance dans des choses dont il ne se figurait même pas à l'époque de leur rencontre.

« Vois.» Il baissa sa main pour saisir celle de Morrigan. Il la porta pour la guider lentement jusqu'à la hauteur de son poitrail. C'était avec la même délicatesse que par le passé. Pourtant les années lui avaient apporté également l'expérience, la connaissance, des hommes et des femmes. Il n'était plus le jeune fougueux mais l'homme. Le tablier de cuir protégeait l'artisan pendant ses manipulations. La peau était épaisse. Mais, on sentait un corps solide et fort, oui. Une force qui était tranquille, apaisée, mais une force qui était capable de soulever des tonnes d'acier et de briser des os. Balian en avait brisé. « Si je n'ai levé la main c'est pour leur bien. Comme je t'ai protégé un jour je les ais protégé ce matin. » Sa main posée sur la sienne la caressait tout doucement. Alors, un sourire se dessina sur son visage. Un sourire que même la douce Mélanie, qui partage sa maison, n'a guère pu contempler. Tout comme il n'avait pas tant parlé une dame depuis longemps.

Ibelin s'abîmait dans la contemplation de cet être fantastique. Les souvenirs venaient, toujours plus nombreux, se claquer avec la réalité de cet instant. Lui qui était souvent poète et qui aimait tant les mots et les ver voilà qu'il s'en trouvait dépossédé face à elle. Il sentait son corps s'aimanter au sien et son âme réclamer la sienne. C'était une émotion vive et dont il savait qu'il ne pouvait se défaire. Le cherchait-il seulement ?

Alors, lentement, il lui sembla que leurs deux corps allaient l'un vers l'autre. Balian obéissait à cette envie proprement humaine de trouver la présence de l'autre. La fraicheur de la peau de Morigan lui donnait envie de la réchauffer, de l'enlacer tendrement pour l'amenait près de l'hâtre. Pas un instant il n'avait songé à la douce Mélanie et aux sentiments de la jeune femme à son encontre. Seule existait cette femme déesse dont il avait attendu le retour toute son existance.

« Je ne suis pas d'accord. » Lui disait-il doucement en réponse à l'interprétation qu'elle faisait de son action avec la bande d'enfants. « Il y a des leçons qui prennent du temps à s'apprendre. » Ajoutait-il d'un ton encore plus doux. Ces trente ans passées lui avait donné l'occasion de voir comment fonctionnait l'esprit en formation. Pour forger quelqu'un les coups ne suffisaient pas. C'était une matière bien plus exigeante que le métal. « Un jour, ils repenseront à cette scène avec des yeux d'adultes. Alors peut-être se poseront-ils la question. » Or se poser une question était le premier pas pour acquérir un peu de sagesse.

L'air satisfait de la jeune femme ne le surprenait pas du tout. Il comprenait en quoi la méthode qu'elle avait employée lui avait plut. Ils avaient des façons de faire différente. Chacune était respectable aux yeux du forgeron. Il ne jugeait pas. Il ne critiquerait pas non plus. N'étant pas homme porté vers la querelle et d'autant moins à présent qu'il pouvait enfin effleurer des doigts cette créature divine.

« Tu es … » Le cœur de Balian répondait « Ma Reine » mais son intélligence répondait autre chose. « La femme de mes nuits. » Répond-il lentement d'une voix basse et calme. Car pour Balian Ibelin les Dieux ne descendent pas sur la Terre. C'était tout bonnement impossible. Si cette femme était une Déesse ? Oui mais elle l'était à ses yeux et dans son cœur d'homme. Il se sentait d'ailleurs prêt à la vénérer comme telle qu'elle soit une sorcière ou une simple femme. Cette certitude le nourissait tout entier d'un désir inexprimé. Celui de la garder à ses côtées et cette fois belle et bien jusqu'à ce que la Mort les sépare.

Le vent d’ouest soufflait sur le village. Il balayait les rues en criant dans le vide. Il soulève les habits. Le vieux Ibelin sentait les poils de ses bras se hérisser pour contrer le froid. Il se demandait pourtant si c’était bien le froid qui créait ce frisson. Car les paroles de sa splendide interlocutrice étaient bien sombre et déclamée avec beaucoup trop de calme trouvait-il.

« Si tu as vraiment vu toutes ces guerres dont tu parles ? Tu as du voir aussi toute l’humanité dont nous faisons preuve devant la cruauté. » Balian cherchait à convaincre cette femme comme si cela avait une importance capitale. Il ne savait pas lui-même en quoi cela était si important. Mais, il sentait dans ses tripes ce besoin de réagir. Souhait-il aider cette femme résignée par la Mort ? Ou bien s’aider lui-même à maintenir son idéal devant la réalité ? Il y avait probablement un ensemble de tout cela. Puisque lui, avait vu de ses yeux ces scènes dont il parlait. Il avait vu des barbares sauver leur âme par un geste de bonté. « Ton pessimisme je le comprends. Mais je ne peux y adhérer. » Déclara-il à la belle. Il inclina le chef avec une sorte de galant respect. Cependant que dans son regard restait une douceur pleine de compassion et de bienveillance. Il était trop tôt pour que Morrigan comprenne. Si vraiment le temps n’avait pas d’effets sur elle elle finirait bien par voir ce qu’il avait pu voir lui.

Les yeux d’Ibelin trahirent une nouvelle confusion. Décidément, cette rencontre était entrain de le faire chavirer. Bien qu’il trouvait cette annonce absurde en premier abord il comprenait qu’il ne pouvait pas la remettre en question. Cette femme… cette déesse.

« Non. De toutes mes nuits. » Lui redit-il avec une assurance étrange et dont il ne savait pas la source lui-même. Il était ferme sur ce point car c’était tout aussi important pour lui, que Morrigan comprenne, quelle emprunte elle avait laissée sur lui. Elle devait comprendre le pouvoir qu’elle avait sur lui. Lui qui ne demanderait pas même un baiser… tant elle lui apparaissait comme inaccessible. « Toutes mes nuits à venir je le sais. » Une fraction de seconde Balian crut déceler quelque-chose dans les yeux de sa Muse éternelle. Une interrogation silencieuse flotta sur ses traits le temps que l’espoir lui transperce la poitrine. Il n’osa relever ce fragment à la lumière de crainte qu’elle ne se rit de lui. Il ne pourrait supporter de voir sa passion tournée en dérision par cette femme si longuement attendue et tant… tant désirer. Il faisait d’ailleurs de son mieux pour ignorer l’attraction physique qu’elle avait sur lui et qui éveillait une flamme qu’il avait cru éteinte. Le désir l’avait déserté en même temps qu’elle avait quitté son champ de vision au matin.

Ainsi en était-il donc. Le forgeron s’était épris de la seule créature qu’il lui paraissait impossible de vénérer avec le coeur allègre. Elle était la Mort. Elle venait ravir les père, les frères, les époux, aux familles. Le chant des corbeau le fit trembler de l’intérieur. Lentement la lucidité s’emparait de lui. Elle le bouleversait peut-être encore plus que de la revoir elle. Ibelin se baissa jusqu’au sol, genou levé à terre, nuque pliée. Il n’avait pas montré tel signe d’allégeance depuis la venu du Roi pendant un voyage.

« Je crois toujours.» Annonça-t-il sans lever les yeux. Au fond de lui tambourinait sa passion. Il était clair à présent qu’une Déesse lui refuserait son amour. S’il ne pouvait l’aimer alors… Oui, il la servirait. Ou plutôt, il lui serait loyal. Tel qu’il l’était depuis qu’elle l’avait effleuré. Il servirait ses intérêts. « Permet moi de rester à tes côtés. Je serais loyal. Je serais sage. Tu disposeras.» Là était leur chance. Ibelin serait présent et peut-être bien qu’avec du temps et de la patience… Il arriverait à faire battre le coeur de Morrigan plus fort. Ce serait là ça plus belle quête.